Я разучилась называть свои стихи. Уже крайние два живут под тремя звёздочками и началом первой строки. Просто беда какая-то. Под позднейшее я вообще не могла подобрать слов, хотелось назвать его как-то вроде "Отчаянная молитва" или "Мольба из самого сердца", но это же всё криво, как жизнь моя, не звучит совершенно. Да и, согласно его сюжету, писать вообще пора прекратить, это похоже всё больше на предсмертные хрипы. Может, и так. Чукча - не писатель, чукча - переводчик, знаете ли, а это - две большие разницы. И вообще, мне очень сильно кажется, что будущее моё туманно, и, вполне вероятно, ни черта у меня не выйдет, ни с чем.